El sabio refranero español nos dice que a todo Cantinflas le llega su San Martín, así que, sin duda,  también a este tarugo de dos metros, a este cerdito cebón cebado de patrañas, mentiras y manipulaciones y a toda su piara comu-golpi-filoterrorista les llegará su momento -no se me rindan, amigos-, de tanta canalla potrera que irradian y tanto totalitarismo inmundo que rebosan. Todo tiene un límite. 

Y así, sin límite, vemos ahí abajo al Cantamañanas arrodillado, que más que tomando medidas al Apolo de la Diagonal lo que parece es estar comiendo butifarra golpista a la espera de que llegue la Chepa de Galapagar a darle por el forin-ofis a ritmo caraqueño lo Ma(s)duro que pueda. El tonto este de las tesis voladoras va a terminar comiendo mierda, y si no, al tiempo. De momento, parece que ya tenemos a un osado que ha dado un paso al frente y a un notario tomando nota, qué si no, de su declaración como testigo directo del escándalo Ábalos y su Barbie Torturadora, que parece que se anduvieron dando un paseo sin control por todo el aeropuerto, fila de maletas sospechosas incluidas. ¿Qué habría en las maletas, me pregunto yo? En fin, que a ver si, en vez de tanto trampantojo pestilente, se nos viene un Trump con su FBI, su DEA, su CIA y, sobre todo, su Melania y, por un lado, nos alegra un poco la perspectiva cochambrosa a la que nos someten estos puercos y, de paso, nos echa una manita para poner nombre y apellidos a toda esta remierda de corrupción y trolas que nos rodea y, así, empezamos a ver a cada cual ubicado en la cochiquera que le corresponde. Quedamos confiantes.